是夜。
韩白又羞又恼。
气自己不争气，贪图一时名利。
与往日里自己最痛恨的那类人同流合污。
把自己活成了最讨厌的样子。
恼自己蹉跎半生，中举不成，仍旧是一秀才。
读了半辈子的圣贤书，竟然还不如一界“白身”信手拈来的三首诗。
这哪里是三首诗。
是刺中韩白的三把剑啊。
他越想越不得劲。
呕得生生吐出大半碗血。
急火攻心，一口气堵在心口，忧郁成疾。
韩白想不通，同是读书人，自己从小挑灯夜战，夜不能寐，头悬梁锥刺股，不敢有一丝懈怠。
明明远超同龄人，也在小小年纪高中秀才。
曾记得那时鲜衣怒马，意气风发，无人不羡慕，也曾发誓连中三元，考个状元回家。
结果，在举人一途就折戟了半辈子。
韩白读着自己的文章，老泪纵横，读一篇就烧一篇，还大哭大闹，“读书有何用，读这么多书又有何用，到头来还不如人溜须拍马，送礼行贿，我等读书人，傲气何在，傲骨何在，文气何存？”
“治国齐家平天下，就是一句笑话。”
“书生经国，为民立命，就是一句笑话。”
韩白心态大崩。
联想到自己的遭遇，再痴痴念着，“风急天高猿啸哀，渚清沙白鸟飞回。无边落木萧萧下，不尽长江滚滚来。万里悲秋常作客，百年多病独登台。艰难苦恨繁霜鬓，潦倒新停浊酒杯。”
“无边落木萧萧下，呵呵。”
“万里悲秋常作客，呵呵。”
“艰难苦恨繁霜鬓，赫赫赫赫。”
“潦倒新停浊酒杯，哈哈哈哈，说得好，说得好啊。”
“我辈读书人，读书读到狗身上去了。”